di Anonimo del Sublime
Rampicante
La mia passione non è un fiore arbusto coltivato in un vaso di accortezze e acqua di tempo dedicato. Bensì una forte edera, selvaggia che si arrampica sul mio corpo si prende le attenzioni e della mia vita quanto vuole. Non ha regole e costrizioni, mi obbliga ad ascoltarla anche nei momenti meno opportuni. Scala la vetta della mia realtà costruendo sotto di lei con fogli sporcati palle scartate una cima ancora più alta. Io dietro la seguo rincorrendola per paura che un giorno cadrà nei recessi della memoria e che io non sarò più capace di sorridere.
L’omino che scrive
Mi sento male perchè non riesco a scrivere dove sei finito piccolo inventore? Ti cerco da un po' dietro gli occhi tra le linee della mano nella giungla di capelli. Dove ti trovi? Sai che se non scrivo soffro, perchè mi torturi inutilmente? Voglio imprimermi e librarmi sulle pagine quindi ti prego arriva in fretta prendi possesso del mio corpo scrivi qualcosa che mi faccia fremere, che mi faccia capire un altro pezzetto di me. Distruggi ancora un po' la ceramica rivelami a me stessa.
Soffio bianco
Preghiera soffiata fuori come il ringhio di un felino sussurrata all'alito che la sospinge tutto intorno. Gambe che cedono mani immobili nervi saldi che tremano. Voce ferma che chiede pretende un risarcimento per la salute, di sorrisi marci caduti . Artiglio impresso sul mio fianco che fa uscire fuori il respiro e mi permette di sentire caldo. Poesia non finita uccisa sul nascere bocciolo bloccato.
